Elle n’était qu’une rose
dans des milliers de fleurs.
Un peu trop vite éclose
aux trop belles couleurs.

Non la plante de serre
mais fille d’un rosier
croissant entre les pierres
auprès d’un églantier.

Sa corolle est orange
peinte de blanc, de miel
par la plume d’un ange,
un envoyé du ciel

Secouée par les orages,
par le vent, effeuillée,
dressant avec courage
ses pétales dorés.

Sa robe est déchirée
par qui voulait la cueillir.
Sur sa tige, ployée
elle voit la nuit venir.

Des larmes de rosée
ce matin sur son cœur,
la tête désolée
elle penche et se meurt.

Elle n’était qu’une rose
dans des milliers de fleurs.
aux trop belles couleurs.

Un peu trop vite éclose